Прости

Прости, что повторяюсь,

Прости, что не права.

Я голову теряю.
Да, что там, голова…

Я разум свой теряю –

Зато душа поёт.

К ней Господи мой Боже

На праздник Сам идёт.

На праздник самый светлый,

На праздник для души,

Что чистотой и светом

Объята – словно жизнь

Её и не коснулась и словно

Поняла чего-то там душа моя

И словно ожила.

Прости, что будние слова.

Прости, что слов полёт

Не ярок часто и прости,

Что просто недолёт

Случается, ещё прости

За всё – и будет взлёт.

Приди ко Мне, Господь, приди

И пусть любовь цветёт

Во мне, в душе моей

И пусть всё будет, будет…

Не грусти.