****

Не успела остыть тетрадь

И перо ещё не просохло,

Вновь бежишь ты опять писать

Точно радуясь, что не оглохла.

Не застынет рука не на миг,

Не запнётся на слове, иль фразе.

Ты запишешь, любя, весь свой стих

Отдаваясь бумаге, не глядя.

Застучало сердечко: вот-вот

Всё измениться – краски, палитра.

И терзанья и грохот и взлёт

Всё, как будто тебя и не видно.

Заставляешь себя не писать,

Забываешь на время – опасно.

Всё, что есть у тебя – благодать.

Без неё жить, ну просто ужасно.

Застесняешься, вновь отхлебнув

Безразличия боль – ненадолго.

Ведь сумеешь в стихах отдохнуть

Ты всегда, верю Я, да и только.

Вот судьбы бесконечный каприз,

Вот мотив ненаписанной пьесы.

Жизнью жить, всё любя, и творить

Бесконечно – восторг Высшей мессы.

Нет пути, нет дороги назад.

Не суметь воротиться в былое.

И пускай на душе листопад –

Не устанешь писать про святое.

Для чего? Для себя, может быть.

Может быть для других – то не важно.

Важно только с любовью прожить,

В мир, шагая, дорогой отважной.

И пускай кутерьма у ворот,

И пускай беспокойная шалость

Закружила все мысли – вразлёт.

Ты пиши, Я прошу, это ж малость.

Ничего Мне не надо, поверь.

Ты пиши лишь слова, что дарю Я.

Для тебя Я открыл твою дверь.

Из любви и в любовь тороплю Я.